cae su triste y ajado vestido,
el tiempo y los silencios la inundaron de marcas,
mas aún su cuerpo sigue ahí: blando, tibio, vivo!
Flotan mariposas en su vientre,
se arremolinan aves en sus cabellos,
y se siente Ella.
Se mira y las lágrimas besan sus pechos.
"¿Quién soy?" Se pregunta tallando su piel
con el recorrido de sus manos.
"¿Quién soy?", abriendo las heridas cicatrizadas
a escondidas.
"¿Quién soy?", en voz baja, perdiendo algunos temores...
Levanta el vestido, remedo de remiendos,
y lo mira.
Inevitable, la pregunta golpea el pecho, la garganta, las manos:
¿Donde estuve todos estos años...?
Quizás ese vestido estuvo tapando el sol,
quizás el vestido cubrió las heridas
y nunca dejó que se curen.
Quizás ese vestido ajado y viejo fue su único aliado...
Quizás...
Tal vez es hora de otro vestido,
uno que deje que la piel se brote, que las heridas cierren,
que el pasto acaricie la espalda y la tierra abrace las piernas.
Un vestido nuevo, propio.
Uno que no se apague en la noche, ni se calme en la tormenta
Tal vez, todos estos años sólo ha sido Ella,
bajo el vestido de Otra,
que hoy se va y no vuelve más.
dejando el miedo atrás, quizás volar sólo sea saltar bien alto
