La cocina

El mueble de la cocina está roto. Le falta una puerta. También está desordenado. Ya se va a acomodar, en algún momento los alimentos se acabarán.
El piso de la cocina está sucio. Se cayó la mermelada de frutillas. Tal vez resbaló sobre el paquete de azúcar y fue a parar directamente al borde de la mesada. Se partió en dos. Tal vez se arrojó ella misma, aprovechando la faltan de puerta, cansada ya de ser ignorada frente al dulce de leche.
Dos de cuatro hornallas no encienden. El horno no funciona, y los azulejos están grasientos. La pava no silba y la lechera tiene una fuga.
Sobre la mermelada bien untada, nevó medio kilo de polenta y como centro, una nuez moscada quedó.
Los platos están rotos, los vasos también. Todos yacen en la bacha, junto a un par de cuchillos y un tenedor, cubiertos de fideos mortecinos.
No me espantan las moscas. La cocina esta sucia. Mi corazón, muerto.