Ahora,

ya podes volar sin alas.

Que ya no vas a sentir esta tormenta en tus palmas.

Mudanza

Me voy.

Me alejo de tus noches frías y de tus silencios eternos.

Me voy y te dejo,

me mudo y me llevo las frazadas.

Quiero abrigar la falaz esperanza de que la vida

no es ni tan ruda ni tan cruda.

Sobra piel en tu alcoba, y carne en tus manos.

Te dejo y me voy.

Me voy para nunca más recordarte.

Me mudo de ropas y de sueños.

Te dejo, eternamente te dejo y me voy.

Adiós.

alas plegadas practicando el vuelo veloz...

Versos a la tristeza de Buenos Aires...

Y yo se que sí, que hablamos de lo mismo, no importa cuánto tiempo después o en qué tiempos nos hayamos proyectado. Cuando te leo es como alborotar el agua con sólo agitar los dedos...

Tristes calles derechas, agrisadas e iguales,

por donde asoma, a veces, un pedazo de cielo,

sus fachadas oscuras y el asfalto del suelo

me apagaron los tibios sueños primaverales.

Cuánto vagué por ellas, distraída, empapada

en el vaho grisáceo, lento, que las decora.

De su monotonía mi alma padece ahora.

-¡Alfonsina!- No llames. Ya no respondo a nada.

Si en una de tus casas, Buenos Aires, me muero

viendo en días de otoño tu cielo prisionero,

no me será sorpresa la lápida pesada.

Que entre tus calles rectas, untadas de su río

apagado, brumoso, desolante y sombrío,

cuando vagué por ellas, ya estaba yo enterrada.

Alfonsina Storni

Cuando miro en sus ojos y el mundo vuelve a existir,

cuando en sus manos la tarde es menos gris,

y en una lágrima me devuelve el alma.

Cuando con una sonrisa enciende el silencio

y apaga este paciente veneno,

y no soy fantasma ni vencida

porque cuando miro en sus ojos hay calma

y sé que su mano apaga este nudo y desata la lágrima...

La quiero, inmensamente la quiero,

y recuerdo porqué deseo esta vida.

mis pequeñas Alas

Voces...

"Y ponerse un límite es como atarse los cordones.
Hay que dibujar la falta de horizonte y marcar bien derechito:
cuándo uno dice basta, cuánto se esta dispuesto a sufrir y cuánto a amar.
No quebrantar el juramento a ser mas vil o menos villano, sólo pensar con dedos fríos...
Que no me gusta escribirte cuando estas despierta ni despedirte en la puerta.
Toma mi mano y usala, que te sirva de guía y de regla,
en esa ardua tarea de decir basta cuando sobran las palabras,
y delinear el trazo cuando la angustia mata..."

Cl.

Profesionalmente hablando el limite es la angustia, es el dolor importable de saberse inútilmente vivo. El limite es la herida que causa la conciencia de verdad, el desconcierto de la razón. El limite es el llanto quemando en el pecho, pujando en la garganta. El limite es él, el limite es ella.

Gr.

A veces

A veces siento que no siento, y que de a poco me vuelvo a transformar en otra...

En otra que me mira incesante, sin callarse ni apartarse.

Otra que me reclama algo, algo que no se qué es.

Y entonces me encuentro vulnerable, tratando de no sentirme.

Y me pregunto: ¿Qué quiere?

Otras tantas siento que adentro no hay nadie,

y de ser vacía no sentiría, pero ahí estoy,

sintiendo que falta alguien.

¿Y quién falta? Grita ella, que bien me conoce.

No sé, le respondo mirándome los pies.

Y recuerdo cómo era correr, y en ese preciso instante me dan ganas de huir.

Pero al verme callada, y a ella gritando y a la otra llorando, suspiro:

¿Quién puede escaparse de su propio vestido?

La última vez

-Por última vez- dijo ella, en una agónica mirada
-Sí! Por última vez- repitió él, obediente

Por última vez tu voz, tus besos, tu piel,
tu sudor, tu aliento,
tus manos, tu llanto, tus ojos,
tus cabellos, tu incierto,
tu desidia, tu ironía, tus gritos,
tus mentiras, tus silencios,
tus pies, tus labios, tu sarcasmo,
tus delirios, tu sinceridad,
tu angustia, tu noble martirio, tu sonrisa,
tu mediocre abstinencia,
tus brazos, tu estomago, tu cuerpo, tu herida,
tu inocencia mal parida...
por última vez vos y yo, en esta partida que es la ida de nuestra alegría.

Por última vez: Adiós!

Y se marcharon, cada uno por su lado.
Cada uno con una importante mitad de lo que ya no volverían a tener,
sin comprender por qué, sin tener que volver.

Resistir

-¿Resistir? ¿A qué?-

-Resistir el impulso a saltar, a llorar, a gritar, a volar lejos y no volver nunca jamas-

-¿Resistir a estar viva? -

-No, resistir a estar muerta, condensar el llanto y el grito y explotar en mil colores. A saltar y volar, para mojarse bajo la lluvia mientras bailas. No dejar que el efímero pulso de abandonarse nos menoscabe la tinta y nos seque la sangre-

-¡Ja! Vos estas jodida, ni tan muerta ni tan viva. Divagas, al igual que yo, y te perdés, escucháme bien: te P E E E E R D E S en tus palabras. No tomas de ese vaso no comes de ese ensayo. Sos simple, natural, burda y nauseabunda. Y cuando te miras al espejo lloras, como yo al mirar el mar y ahogarme en su perfidia. No somos tan distintas si nos miramos las manos-

-Tenés razón, no somos tan distintas, pero vos estas en la orilla que se hunde y yo te extiendo mi mano...-

Cuando caigo...

No hubo ningún silencio precursor ni un grito que opacara el llanto.
Estuvo ahí todo el tiempo. No lo supe hasta el final.

Mire sus alas y parecía seguro, el viento no soplaba en contra.
Me abrace a su pecho y sentí su aliento,
mientras su corazón bombeaba lento.

No fue triste ni gris, simplemente fue.
Anoche, en la tormenta, él volaba hacia la nada.

Como suele ocurrir en estos casos, dijo hasta luego en vez de decir Adiós.
Y remontó ligero con 'eso' que el sueño no se puede llevar a ninguna parte.

Ahora que lo recuerdo y sé, con monótona seguridad matinal,
que no volverán las flores y las risas,
me pregunto: ¿dónde esta el límite?

Miro mis dedos, e insisto: ¿cuál es el límite?
Y caigo, irremediablemente caigo...

"No hay límites..." susurra el tiempo en mi oído...

realidad?

Y qué es la realidad??

Me sujetó en su bolsillo, y salto fuerte, para no morir en el vacío de la pendiente. Me miró un par de veces, y desplegó las lágrimas.

Hacia el final del día se arranco algunas plumas y me acomodó cerca de su mejilla izquierda. Mientras dormía descubrí que su peor pesadilla era que yo me fuera. Pude verle fruncir el ceño y apretar los dientes.

Al alba escupió dos o tres notas tristonas y me volvió a apretar en el bolsillo. Esta vez sólo se dedicó a correr. No se detuvo cuando tuvo sed ni cuando el hambre le picó el estómago a la altura del ombligo. Por un momento creí que nunca se pondría freno, pero al caerse la tarde, decidió aminorar la marcha. De tanto en tanto se aseguraba que aún lo acompañara en esta travesía.

Tras días y días de la misma rutina, empecé a sentir que se daba por vencido, y como en un delirio febril, comenzó a parlotear con su propio Otro. A veces se retaba y se castigaba verbalmente. Otras se encariñaba y se daba aliento del bueno.

Ya en la penumbra de su propósito se hecho a soñar lejos de mi sombra y por fin no contrajo ni un sólo dolor.

Mañana tal vez no me lleve consigo. Cuando comience a caminar sera mejor que no mire atrás. Después de tantos saltos y corridas, ahora solo le queda un lento traslado hacia su cima, y yo, ahí, no tengo nada que hacer...

Me quemaran los olvidos, y sin embargo, aquí siempre estaré.

Dame de tu silencio, en esta noche sin luna, que necesito alimentar

este pensamiento.

Quisiera abrigarme de fantasmas.

Los búhos ya no miran, el arroyo seco ya no llora.

En el espacio tenue de esta mordaza, no temo ya no tenerte.

Al expectante niño han callado las campanadas de partida.

Todo esta comedia al fin se termina.

Y sólo necesito un abrazo para poder despedirme de tu noche oscura.

Mientras, las aguas turbias se pliegan y el cause se pierde en la

hondonada de la vida.

Un último beso, un último gesto. Después se va, y yo me quedo.

Cuando el brazo recorra mi letra muerta y mi ansia despierta,

simplemente seré otra y él estará lejos.

y Yo que creí que de las caídas fatales uno no se volvía a levantar nunca jamás...

y Yo... que sostuve tu mirada hasta el último aliento, creyéndome inmune...

y Yo que, ahora miro por la ventana, nunca me supe tan desnuda como entre tus palabras, me despido despacio de aquel tormento en tu cama...

te digo en silencio y en secreto:

¡hasta nunca!... doloroso sentimiento...

Un día de "esos"

Hoy está en uno de esos días en los que quisiera abandonar la carne que la aprisiona, “la fútil carne”, resopla entre dientes. Deseando desligarse de todo aquello que la ahoga, cortar e irse lejos. Tal vez para seguir alguna luz que la lleve, finalmente, al ocaso de sus días.

En este momento siente cómo un nudo grande se apodera de su garganta, no la deja respirar. Un gran nudo que absorbe su ser finito, completo de palabras jamás pronunciadas. Mientras, mira a su alrededor, y se percata de que ahí no más esta el borde, que el abismo siempre estuvo bajo sus pies.

Hoy es uno de esos días en los que ya nada le importa, y todo se vuelve tan claro como para dejar volar las ansias y despedir la esperanza para siempre. Tal vez ser como Alfonsina y confundirse con el mar o, en un arrebato de sinceridad consigo misma, dejar de batir las alas.

-Si esto es el borde -se pregunta- ¿Por qué las llagas en la piel aun me duelen? ¿Por qué las lágrimas que nunca lloré hoy me queman el pecho…? ¿Por qué me lastima tanto el aire que entra por mis pulmones?-

Se imagina allí, donde tantas veces se sentó a murmurar un deseo falaz, y se siente vencida. Los días la acechan y se apresura el hielo en su sangre, etérea confirmación de que todo cambia para volver a ser igual.

Hoy es uno de esos días, en los que deja atrás los temores, toma la angustia y se va lejos... para no volver nunca más... aunque tenga que estar allí mañana otra vez...

Buenos Aires gris...

"Las palabras surgen a raudales como una lluvia infinita en un vaso de papel
Se deslizan al pasar
Desaparecen a través del Universo
Charcos de tristeza, olas de alegría en mi mente abierta..."

Buenos Aires gris; ahí esta, con su apagada gente caminando apresurada.

Gente de ojos infinitamente negros, completamente negros.
Gente sin alma, sólo tiene un fin: "Ser brazos de la máquina".

Se rozan, creyendo que se tocan; hacen muecas en sus caras, creyendo que sonríen; respiran, convencidos de que viven.

La niebla turbia que puebla Buenos Aires adormece los corazones de esas marionetas sin destino, aquieta sus rebeldías y ahoga a los que se despiertan de ese letargo que amansa al hombre, hombre de toscas ideas y vanos intentos de revolución.

Muerta pero viva, esa es la Buenos Aires que me aqueja.

Y ahí, en el centro de la perfidia, nace un aroma, un sabor que imprime esa inconfundible sensación a libertad. De pronto todo comienza a cobrar forma, a tomar color, a vestirse de diferencias, a sonar a sinfonías de palabras, mientras el ruido se va sepultando de a poco en las miradas que nacen impacientes.

Cuando la música devuelve los sentidos, y reverbera en cada rincón de esos secretos túneles que sostienen la ciudad, es como si ella latiera y la tierra vibrara por completo.

Entonces, sé que ni Buenos Aires esta muerta ni todas las almas son fantasmas.

Y sonrío, porque yo también estoy viva.

Como quieras que te Ame…

Así y de a poquito, me empiezo a desarmar, a desgranar en mil lentejas esta que soy desde que estoy, desde que despierto en tus sueños.

Me arranco la sublime esperanza de ser fáctica y magna, para caer sin estrépito en los pliegues de tus dedos.

Fácilmente me arrebato la piel y sustituyo las falsas ironías por sólidas melancolías.

Y me entrego, en clara hipocresía, a los brazos de la vida.

Que no soy ni dócil ni simple, ni fuerte ni valiente.

Soy esta que te ama, y se desgrana en tu espera.

Todo es grande, muy grande y vasto.

Yo soy pequeña, muy pequeña... infima.

En el borde los fantasmas hacen fiesta.

Los titanes se vuelven débiles en la niebla...

Me duelen mis Alas Rotas

Un límite para no destriparse el alma en este intento de sentir.

Una traza verde que separe la cresta de la ola.

Un triste invierno y un poco de cicuta, y fin...

sólo fin.

Un limite

Límite entre la cordura y la dureza de la locura.

Definir un trazo entre el hastío y lo delicioso de la vida.

Una frontera clara entre la sapiencia y la acción.

Un franco desafío a la mucha presión de la diferencia entre vivir y respirar.

Un trance nocturno, plagado de caracoles.

Cofradía sulfatada de cobardes puñales.

Sólo eso, un límite para decir Adiós.

¿Y si morir es así, tan simple como el volar de una hoja con el viento fuerte, como la caída de una lágrima o el temblar del cuerpo desnudo?

¿Y si uno se muere, sencillamente se muere, deja de respirar y el cuerpo ya no funciona?

¿Por qué deberíamos suponer que hay algo más? Algún cielo o alma que se explaye más allá de la mortalidad de la carne. ¿Por qué?

volviendo...

Cuando...

Cuando soy inescrupulosamente Yo, y me sobran los fantasmas y las lágrimas, me dan ganas de arrancarme la piel que nace bajo el alma. De fugarme con mi puta inocencia y no volver a encontrarme en ningún espejo.

Cuando me sorprendo queriendo llorar, deseo profundamente sacarme los ojos, y convertir ese agujero en el núcleo de mi existencia. Anhelo intensamente caer, caer y no volver a levantarme.

Cuando soy esa Yo, y esta desea ser otra, prefiero no estar...

La cocina

El mueble de la cocina está roto. Le falta una puerta. También está desordenado. Ya se va a acomodar, en algún momento los alimentos se acabarán.
El piso de la cocina está sucio. Se cayó la mermelada de frutillas. Tal vez resbaló sobre el paquete de azúcar y fue a parar directamente al borde de la mesada. Se partió en dos. Tal vez se arrojó ella misma, aprovechando la faltan de puerta, cansada ya de ser ignorada frente al dulce de leche.
Dos de cuatro hornallas no encienden. El horno no funciona, y los azulejos están grasientos. La pava no silba y la lechera tiene una fuga.
Sobre la mermelada bien untada, nevó medio kilo de polenta y como centro, una nuez moscada quedó.
Los platos están rotos, los vasos también. Todos yacen en la bacha, junto a un par de cuchillos y un tenedor, cubiertos de fideos mortecinos.
No me espantan las moscas. La cocina esta sucia. Mi corazón, muerto.

...

Me pregunto...

¿Qué ingesta arbitraria de soledades habré sufrido yo en mi vida, para fecundar semejantes fantasmas?

¿Qué incierto indecoroso se ungió en mi pecho, para generar tamaño hastío?

Quisiera yo saber cuál fue el maldito significante que se soltó en la primera vuelta, para dejarme así...

tan desnuda... tan suelta.

del irando

Un agujero en el alma, una dispersión en el tiempo, en la maternidad del ser.

Una furia rabiosa contamina las entrañas.

Un fuego dolido por el tiempo.

Un veneno que circula en la sangre, y pudre todo lo demás.

Un ácido implacable corrompe el estómago.

Un falaz bolero, ímpetu de un acaecido Amor, contamina las ideas.

Mas y mas dardos en llamas atacando el vientre fútil.

Lluvia fuerte, desdibuja la figura, el cuerpo, arrasa la piel.

Despedaza el ser en mil pedazos; pedazos furiosos, rabiosos, envenenados.

Del irando... la razón no resiste al dolor.

.......

Olvido

Te extraje de mis recuerdos - Sí, a vos -.

Te succioné de mi piel, de mi sangre y de mis sabanas, para sepultarte en los ojos de cualquier desconocido.
Me descamisé el alma y solté el albedrío, para ya no latirte, para fundirte en la no existencia.
Extendí mis noches y mis besos en caminos perdidos; me fugué para siempre de una Yo dolida...
Y aun así no pude descoserte de mis manos.

Y otra vez aquí estoy, pernicioso destino, sepultando tu recuerdo, olvidando tu mirada, convirtiéndote en un fantasma.
Tal vez de tanto negarte, algún día ya no existas.
O, mejor aún, nunca hayamos existido ninguno de los dos.

Clipsa

En la aburrida nota de la vida, las extensas palabras se agotan en frases comentadas al oído del ser sin sueño.

En el silencioso espacio que abre la brecha de estos dedos y el fulgor de tus miradas, 
ya no te escribo.
Dibujo con palabras el vacío que a perpetuidad dejó la estela de tu visita.

Incoherencias de quién aun te conoce
 y no sabe quién sos.

YA no te escribo. Cae pesada la sentencia, mientras se derraman las letras en la hoja amarilla, que el tiempo se encargara de extinguir. Y hacen fútiles cadenas, tal vez acertijos o simples bosquejos de la dolorosa razón de quien abre los ojos por vez primera, fuera de la caverna.

Somos sujetos desatados.

unos pocos...

Me falta

Me falta una pieza, soy un rompecabezas inconcluso, desarmado por el tiempo, por las ganas, por la lluvia y los vientos.

Me falta un hilo conductor, una costurera que emparche mis fugas, que remiende mis descontentos, que borde un sol en la orilla de este pensamiento.

Me falta un color, un sabor, una sensación... me falta ALGO.

Inmunda falta. Si Uno supiera que es lo que le falta, seguramente podría ir al comercio más cercano, comprar dos o tres (por las dudas) y sentirse completo. Pero NO, Uno no sabe lo que le falta, y prefiere atarse un ala a la espalda, saltar y herirse un poco... tal vez para sentirse... sentirse VIVO.

inconsciente falta

A la espera...

"Sube la marea, siento Su aliento -que viaja en las olas del mar-, Su perfume -que corona la espuma-, mas Él no está aquí.
Pronto el calendario social marcará, incorruptible, Abril de nuevo, mas la flor se marchitará en la espera de esos ojos negros que ya nunca volverán...
Y aún así, inspirando profundo, me impregno de sal y fantaseo con Su compañía..."

En sus palabras la ilusión cobra nuevo significado, y redobla su cometido... Ella siempre espera, al borde, entre lo fugaz y lo eterno...

...

El comienzo.....

-Permitite llorar...- Le dijo ella, con voz entrecortada, mientras la miraba a los ojos como si fuera un barril sin fondo.

Aun no la entendía bien, a pesar de que hacía bastante tiempo ya que la conocía.

Intentó esquivar esa mirada escrutadora, pero no pudo. Sintió cómo una lágrima le iba trepando el pecho, volvió a pensar en todo lo ocurrido, hizo fuerza y la empujó bien fuerte. "Hasta el fondo", se dijo. Y así empezó a cristalizar sus ojos...

Indudablemente Ella...

Cae...

gota ardiente de soledad.

Implacable, el viento derriba su temor,

y le roba el coraje y la razón.

Se aprovechan los buitres.

Devoran sus ojos, su alma... su esencia.

Títere sin espíritu, marioneta del tiempo.

El juego se vuelve macabro,

y el rompecabezas se desarma a sus pies.

ella...

*************************************
Se acerca una tormenta de palabras...

Tal vez arrase con todo...

Tal vez lo deje todo intacto...

Sólo tal vez...

************************************

que curiosa la vida...

Me llegaron estas palabras...:

Que curiosa es la vida, que nos perdemos y nos re-encontramos en el tiempo. Yo vivo en un lugar, cercano al tuyo, en el mismo cielo, bajo el mismo eclipse, pisamos la misma tierra, respiro tu aire, tu el mío, algunas veces nos moja la misma lluvia. En ocasiones pasaremos cerca, otras lejos. Dentro de nosotros sabemos nuestra existencia, aunque sea el recuerdo, un anhelo, o un simple sueño.

Que curiosa es la vida, que nos lleva, y nos trae. ¿Quien maneja el destino?
Esta noche dormiré en mi almohada, tal vez lejos de la tuya, pero hoy escribimos en una misma página, tan cerca. Tan lejos.

Fernando di Rosso

Palabras...

Conocí a un Señor, que trajo a mi pecho el cálido abrazo de una frazada en una noche fresca de Otoño. Al toparme con él, me miro a los ojos, y susurro a mi oído una sentencia, me supe acorralada. Y no huí. Porque uno no puede huir de las palabras que lleva dentro ni de las que acechan en la bruma de la mañana ni de las que esperan en la tumba...

"Porque hay cosas, palabras, que uno lleva mordidas adentro y las lleva toda la vida, hasta que una noche siente que debe escribirlas, decírselas a alguien, porque si no las dice van a seguir ahí, doliendo, clavadas para siempre en la vergüenza"

Abelardo Castillo

letra viva...

Te...

Te visito unas 20.000 veces al mes... Te espío en cada recreo de mi vida, te acecho a cada instante, y te recorro en cada mirada...
Ansío desnudar tu alma, para perderme en los silencios de tu mirada. Ansío besar tu cuerpo, para encenderme en los brazos de tus pensamientos...
Que no me alcanza con Amarte en letra y carne, quiero amarte hasta desangrarme.

Prisionera de tu pecho, en tu palpitar yo me duermo, y sólo descanso cuando tus manos acarician mis sueños. Bebo el néctar de tu piel, saciando la sed de mis días vencidos. Y me sumo a la ilusión de esta compañía, para ya no temer a tu partida...

aaah! Alas...!

cable a tierra...

- ¿Un cable a tierra? ¿Estas segura? - Tenía en su rostro esa chispa propia de la juventud.

- Si, un cable tierra, una conexión que me descontamine de lo rutinario. Que sea mi escape... - Pronunció las ultimas palabras con cierto temor, casi intuyendo que su respuesta no satisfacía a su interlocutor.

- No, no, no. Vos no necesitas un cable a tierra. - Rió jocosamente, impregnando la habitación de ese plateado sonido. - Ya tenés demasiadas conexiones a la tierra. Lo que te vendría muy bien es un hacha filosa y un par de alas. - Otra mirada centelleante.

- ¡¿ Cómo?! - Sonrió ampliamente, fijo la mirada en la luz que la inquiría arduamente; hizo un silencio breve, y... - ¿Cómo es eso? ¿De qué me servirían esos elementos? -

- Animate. Te pones las alas en la espalda, en la cabeza, en los pies o en el pecho, donde te plazca

- Sonreía con cada palabra, y cada ocurrencia incrementaba el entusiasmo - Una vez que las tenes puestas, yo agarro el hacha y corto todos tus cables a tierra; y ahí nomas las agitas bien fuerte - La emoción desbordaba en sus labios, en sus ojos, todos los poros de su piel emanaban aroma a libertad - Y te vas lejos, muy alto, te subís a un sueño... y finalmente sos vos... - Pronunció las ultimas palabras extasiado.

Ella aún lo miraba desde el umbral de la puerta, veía como la habitación se había inundado de mariposas, sintió el sol nacer en sus entrañas, para correr luego por sus venas; y floto hasta sus brazos, mientras los días vencidos caían de su piel como se desprende una hoja del árbol en otoño. Estrechó en aquel abrazo la chispa de su mirada, el dolor que no los dejaba, las palabras cargadas de emoción, el aroma a libertad, el aleteo de mariposa y su enorme cuerpo.

Fue la primera vez que Isabel se sintió Viva realmente, y ya no tuvo miedos.

alto, muy alto, como para atrapar nubes...

Intento...

Amanece,

siento la calidez del día trepar a mi espalda y me surge el deseo,
hoy es más intenso que en aquel fútil verano de ilusiones imprecisas.
Siento muy adentro la llama que se enciende,
y tal vez sólo tenga que equilibrar el peso, (la carga que se cierne en mi lomo,
ya no es tan agobiante).

Miro por encima de mi hombro, hacia atrás (como en un sueño lejano),
y puedo ver el Mar agitando su alma, atravesando el marrón verdoso de la montaña.
Sacudo el nido, y dejo caer algunos miedos junto a los fantasmas,
que ayer me hicieron compañía.

Quisiera decir: ya no temo. Pero aún lejos de aquí, siempre seré presa de mi destino.
Este es el nido; si caigo: vuelvo; si vuelo: vuelvo.

Al fin, se alza Su Majestad y todo lo ilumina.
Ahora ya lo sé (la certeza es un buen condimento a la locura de estar vivos y no morir en el intento de sentir), hoy es el momento justo.

Desprolijo, desorganizado, con las ideas arremolinadas y el pecho empapado,
las Alas mojadas, y altivo de espíritu... SAAAALTO!!!

vuelo a uno mismo... a seguir intentando...

Alas fuertes, agitándose en la altura...